Здесь должен быть пост невыразимой ненависти.
К тем дрянным напившимся эгоистам, которые не могут смотреть никуда, кроме дна бутылки.
Дряни. Уроды. Выродки.

Чтоб их в ближайшие трое суток узлом скрутило!
Не хотелось бы говорить: "А я же предупреждала!", но, ять...
Димка, надеюсь, что по ту сторону чего бы то ни было тебя больше никто не оставит.
Светлая память.



Урррргх... убивать.... убивать!

Третьи сутки, на самом деле, мозги не на месте, сосредоточиться сложно.
Это всё переезд, нервы с бумагами, имповы анализы - хоть сейчас в простыню - и пропажа денег.
Да, у Светлейшей в очередной раз братец утащил деньги из кошелька.

Вот и пжалста...
Только подумалось, что жизнь налаживается, как нате вам, приплыли.
Уф... обо что бы убиться?

В общем, все это к тому, что Ауш следующие дня 3-4 бегает вся в мыле и порядком неадекватна.
Не пугаться, не терять, если что.
Ситуативные ссоры всерьез не воспринимать. К выходным ситуёвина должна устаканиться...

Вот сидит тут Ауш как дебил распоследний, смотрит как вокруг лампочки кружит какой-то мотылек и возвращается в московскую двухкомнатку.
Там за спиной - открытое окно, в него дует. Ветер теплый, но когда под кофту забирается все равно холодно.
Перед носом то одна, то другая часть мерко-толпы. Выползают они каждая по своим причинам, о которых задумываться и смысла нет.

Сперва где-то в половине третьего ночи угнездился напротив окна пьяный Рисяй и, левее по курсу, чуть менее пьяный Арид.
Вслушиваясь в их разговор - в перерыве между долбежкой дятла в своем мозгу - Ауш думала о том, как бы не заржать и не свалиться с подоконника.
А еще о том, как потом об этом написать. Не, ну вы вдумайтесь: в половине третьего ночи какого-то там июля мерко-паладин учит мерко-тЕрана петь.
- Арид, ты можешь сказать: "А-а!"
- Ну... А-а!
- Во! А теперь скажи это чтобы в гортани вот так, в носу так, в ушах так...
Как "так" - уже и не вспомнить. Но от этого почему-то становилось страшно смешно. Арид отражает все, как ни странно, с первого раза и, чуть неуверенно так:
- А-а!
- Во! Есть ведь голос! Келя, ну есть же?
Келя кивает. Дятел в голове спохватывается и за это клюет её в висок больнее.


Кажется, этим же ночером, раньше или позже, к компании добавляются Чешир и Ризен.
Об светлые обои, как сейчас об лампу на столе Светлейшей, методично убивается ночная бабочке. В командоре просыпается не то друид, не то хантер.
- Чеши-и-и-и-р, поймай бабочку!
Прямо как "Па-а-а-а-п, купи конфет!". Не видишь, ребенку плохо? Поймай, Чешире, ребенку бабочку, пущай порадуется.
И таки что? Таки Митяй дожидается, пока насекомое присоседится на краешек стола и н-на! по ней рукой! Бабочка опадает на пол как пересохший к осени древесный лист.
Хочется, раз уж роль обозначена, обиженно захныкать... но как-то не клеится такое к командорскому званию. Зато обиженно-расстроенный тон у Ауш частенько получается убедительным.
- Ну я же сказала "поймай", а не убей!
Чешир разводит руками. Ризен пытается отпаивать полуживую Ауш чаем. Чай холодный - и это хорошо! (с) - но сладкий, а это уже плохо. Поэтому фи.
Тем паче, что на подоконнике жизни нет. Митяй периодически ссаживает с ней Ауш, боясь, что Светлейшая от головоболи совсем отупеет и вывалится к импам.
А на подоконнике хорошо. Ауш там как птах на жердочке. Все равно больше, чем разговаривать чужими словами она не в состоянии. Чем не попугай?
- Чеши-и-и-и-р! - по комнате мечется очередной мух. На Ауш находят поэтичные сравнения вроде "оживший ошметок пепла". - Поймай бабочку!
И ведь, кажется, ни одну так и не поймал. Всех передавил! Кошачий инстинкт хищничества беспощаден.


Балкон узок и пахнет сигаретным дымом, несмотря на открытые окна. С одной стороны прижимает велосипед, с другой - собственно, стена.
Иногда на балкон заходят люди. Некоторых Ауш не отражает вообще. Некоторым рада. Некоторых желает оставить подле себя еще хотя бы минут на пять, потому что они рядом в принципе появляются только секунд на десять, но куда там!
Приходят мысли, как и сейчас, о том, что теплые летние ночи бессовестно коротки, чтобы тратить их впустую. А билеты на поезд бессовестно дороги... чтобы ошибаться.
И, тем не менее, даже в таком деревянно-апатичном состоянии еще отражаются какие-то чудеса: Ариду, потянувшему руки к голове Ауш, эти самые руки вырвать не хочется. Что редкость.
Потому что вырвать, с переменным успехом, хочется почти всем. Кроме одного известного и понятного исключения.


Подлецов и наглецов точно нужно общать с минимальным количеством выпивки и небольшими домашними группами.
Если по одному - они получаются уютные. И, видимо, в кругу своих даже мирные. Можно тыкаться носом и спать. Держат крепко. до ножа не дотянутся, засада!


Как-нибудь по пути в Питер, наверное.
Деревяшечка там, чайчики, гитары.
Внезапно уютный Арид, приятный и вальяжно-кошачий Митяй, Первоапостол, который иногда действительно чудится эдакой высшей силой. С такими-то глазами, не мудрено!
Рисяй вообще что-то с чем-то. В нашем случае, с гитарой. И это либо радоваться и чесать за ухом, либо убивать лопатой с особой жестокостью.

Как-нибудь по пути...

Не зверь, не птица... летит и матерится!
Ауш нонче то ли недо-ведьма, то ли вообще имп пойми что.
В ушах перья, и они шуршат.
На плечах палантин... и не понятно, на кой ляд он нужен.
Но оно просто как-то так, как должно быть. Редкий случай, когда состояние внутреннее совпадает с образом внешним.
Разумеется, в том его виде, как это понимается самой Светлейшей.

Мутное веб-фото

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Как никогда Ауш хотелось бы ошибиться в своих предчувствиях.
Чтоб этот скилл предвидения... он ночами спать не дает.

У кого-то жизнь - сплошная повесть. Цельная, ровная, с небольшими сюжетными поворотами и чередой сменяющих друг друга персонажей.
У кого-то - стих. Рваная, значится, как строчки. Куча всяких многоточий и прочих эмоциональных знаков.
У кого-то - научный труд. Такой, что он одного взгляда плохеет - нудятина же...

А у Ауш не то книжный сериал, не то роман с большими, но внезапными главами.
Ну, сами посудите - глава грядет новая.

Город новый, состояние новое, люди - новые.
И старые, в которых Ауш успела прорасти корнями, отваливаются, уходят и пропадают, будто они сговорились.
Шкура облезает, помните?
Однозначно можно заключить, что состояние нежной и ранимой фиялки - это ни разу не для Светлейшей.
Потому что фиялка не фиялковая получилась, да и не приучены наши люди беречь всяческие дары природы. Поэтому нафиг-нафиг.
Лучше снова быть кактусом и довольствоваться короткими и редкими дождями.

Остался, выходит, неполный месяц, чтобы позеленеть и обколючиться.

"Нет, нельзя так, пора забить большой и осиновый и не булькать при упоминании одного вполне себе определенного имени %)" (c) Florean Geyer.
Ай да Флорий! Как правильно сказал!

Пора-пора. Десять раз пора.
Только Ауш вот определиться никак не может: осиновый кол вбивать в самоё себя или в носителя того самого определенного имени?
Эй ты! Про тебя говорят! Если ты это читаешь (а иногда ты читаешь, Ауш знает!) - на всякий случай бойся!

Антон Круглов (Саруман) - Игра Престолов

URL записи

Тащено-перетащено по дневничкам.
Звук - тема "GoT", вокал - Антон Саруман Круглов.

Господа, посоветуйте, что ли, Ауш какое-нибудь анимэ.
Что-нибудь вроде "30 сантиметров в секунду".
Чтобы никакого особенного экшена, взрывов, убийств и заговоров.
И только не откровенно-юморные сериалы.

Какая-нибудь романтика, провоцирующая синдром СПГС вполне подойдет под серые Ебургские вечера.