Дерьмова, что старый добрый метод общания стен не вытаскивает ни на йоту.
Руфус.. старый мудрый подлец. Сволочь эта с сапфировыми глазами... просто вручил сверкающий мечик и встал напротив.
"Давай...бей! Выпусти!".
Выпустить не вышло...
Но когда клинок падает на землю, он звенит о каменный пол.
Этот звон можно ловить, сплетая из него напряженные и стонущие серебристые струны.
И играть, пока кровь по пальцам не потечет....
Тогда становится чуточку легче. Тогда вместе с головокружением приходит относительная свобода.
Ненадолго, но все-таки.
А потом можно просто замотать их белой тканью и снова совершить долгий перелет.
На утро будут ныть лопатки... почти так же, как ныли единожды, когда я тихо материлась и не могла шевелить рукой.
Пусто все, глупо все, бессмысленно, если подумать... потому что шанс - мизерный, потому что мозгов у меня не хватит.
Потому что...
А нахыра я вообще себя с цепи спустил?
Упакуйте в ящик и заделайте сволочным Вельдом, чтобы окоромя Хозяина никто не волновал.
Или подарите мне арфу.